Era necesario.

Apenas si respiro para que no me oigan. El ruido de mi corazón desbocado trata de delatarme, incluso el puñal de filo onírico temo que haga suene al destellear en la oscuridad. Se que ella va a entrar primero, él, seguramente aparcando el coche. La cerradura suena como las trompetas del apocalipsis y yo soy su jinete que cabalga contento, triunfante y deseoso de comenzar su misión. "Es para lo que he nacido, para lo que he sido entrenado, con lo que sueño, con lo que me alimento" Creo que mis pensamientos chillan y con el sigilo de un gato me pongo a su espalda y veo su melena rubia, su abrigo de color crema, su perfume lleno de intención. Ella no lo sabe pero, ya está muerta. Le tapo  la boca con mi mano enfundada en guante negro, lo último que besará, seguro. El puñal se abre paso entre su cascada dorada hasta llegar a su nuca, atravesarla e incluso asomar tímidamente por entre  sus labios. Es rápido, ella no sufre. La sangre resbala hasta la empuñadura y comienza un lento goteo camino a la alfombra. Con sumo cuidado retiro la hoja y a ella, la desplazo delicadamente hasta un asiento de aterciopelado carmín. Siento su cuerpo ya sin vida y enciendo la chimenea. Preparo dos copas de vino y espero en un rincón oportunamente oscurecido. Estoy feliz, ella no debía sufrir. La puerta al fin vuelve a abrirse, es él. "Cariño, has encendido la chimenea y preparado un par de copas de vino" dice feliz el futuro infeliz, "Claro que si" susurro en en el amparo de la negra muerte. Se acerca él a su mujer y una mueca en su cara refleja la realidad. Salgo de entre las tinieblas y me mira con lágrimas en  los ojos, "Ella no se lo merecía"solloza "ella, era buena" . Sonrío y solo puedo decir "Era". Comienza el espectáculo.

Lo que conozco.

Escribo de lo que conozco. De puros, de alcohol, de peleas, de oníricos paisajes en los que habitan bellas mujeres que ansío acariciar su blanca  piel aunque sea una vez. De novias que tuve, de romances de una noche, de arrepentimiento, de tristeza, de amigos e incluso de mi propia familia.

He llorado a amigos que ahora solo son recuerdos, he alardeado de pose bohemia, he tratado de describir lo que siento cuando monto en moto, mis sueños, mi mayores pesadillas y temores. He visto el futuro con personas que duraron un segundo en mi vida.

He sentido muchas cosas, las lágrimas de una madre inconsolable por la perdida de un hijo,  mi mejor amigo, mi hermano, en una caja de cristal, el abrazo firme del asfalto sobre mi cuerpo, mis dos cejas partidas, mi corazón sangrando por una herida que jamás sanará, el abrazo sincero de mi hermana cuando me nota triste, un beso en la mejilla de mi padre, una colleja cariñosa de mi madre.

He desperdiciado muchas oportunidades en mi vida, he aprovechado muchas otras, no se donde estaría si  hubiera elegido unas o hubiese desdeñado otras, lo que se es que aquí estoy y no puedo estar mas agradecido por ser quien soy.

True history

Reconozco que tuve la mirada impasible. La gente huía, salían del bar para salvar la vida, buscando  la salvación de la calle, el amparo de la brisa. Solo uno, el más valiente se quedó allí. Bendita sea su alma y su cuerpo que ya se desvencija. Aquella noche, en la que desalojé un bar de un solo tiro, descubrí que era intolerante a la lactosa.

Con la nieta.

"Era una mañana fría, lo recuerdo bien porque tenía esa deliciosa sensación de la manta caliente sobre mi pecho y la cama con la forma de mi cuerpo. Sonó el despertador y comencé la mañana. Ducha, afeitarme, desayuno, cepillarme los dientes, buscar las llaves y fui a la oficina. Era un viento gélido y seco, cielo azul y un sol que alto que no calentaría mis manos aunque lo rozara. Llevaba mi 3/4 de lana azul, con el cuello vuelto, nariz escondida y enrojecida. Me hubiera fumado un purillo, pero creo que lo estaba dejando, en fin, el caso, como te contaba, llegué a la cafetería de siempre y me tomé un cafelito solo, sin azúcar y con hielo "Como mi futuro" solía decir. Abrí la oficina y conecté los ordenadores. A eso de la media hora llegó mi padre con mala cara, le pregunté el motivo y no respondió. Regresé a la cafetería con él e hizo una cosa que no comprendí hasta tiempo después. Me abrazó fuerte y susurró emocionado "Mi hijo" No pensé que fuera nada serio. Me explicó después que un amigo suyo de la infancia acababa de perder a su hijo en un accidente de tráfico, ese hijo tenía la misma edad que yo. Te cuento esto, nieto, porque quiero que sepas que mi padre fue un tipo genial y porque es una historia que me encanta" Bajó su nieta de sus cansadas rodillas y está, con dos coletas rubias, unos increíbles ojos azules y los brazos en jarras dijo "pues mi papá cuenta mejor las historias que tu, abuelo" Sonrió picarona y subió de nuevo a las rodillas "Ahora cuéntame como cazaste un ciervo tu solo y tu cuchara de madera" Arrugado y feliz, sacó de entre los cojines una cuchara de boj tallada a mano y comenzó "Era invierno y la nieve me llegaba hasta las cejas en las faldas del Moncayo, había pasado la noche en una cueva que, yo mismo horadé en la nieve virgen, con esta mima cuchara. Tenía mucha hambre, llevaba por lo menos perdido un mes por allí, pero no tenía miedo aunque si mucha hambre y de pronto escuché un ruido..."

Con el debido respeto.

"Te lo voy a decir como lo siento, sin palabras bonitas, florituras, ni acrobacias gramaticales. Ayer, después de que hablaras con Jhonny y le aparcaras debajo del puente, cuando te acercaste a mi y desdeñaras la copa que te ofrecí, sinceramente, me dieron ganas de meterte el 35 en la boca y apretar el gatillo solo por la curiosidad de saber que cojones tienes en la puta cabeza, si cerebro o un saco de estiércol. Eres un mierdecilla, ¿porqué no me tratas con el debido respeto? Al fin y al cabo, fui yo quien te pago la fianza, quien habló con el fiscal, para que salieras pronto de la sombra, quien te integró de nuevo, el que te ofreció trabajo después de que te trincaran. No, no me parece correcto, la verdad. Y creo saber el motivo por el que no te tomaste aquella copa conmigo. ¡Venga! esa zorra no valía la pena y todos nosotros la catamos antes y durante. Yo soy tu familia, tu padre, tu hermano como todos los que estamos aquí sentados. Me das pena la verdad. ¡Es más! no mereces ni que te sientes en esta mesa, desagradecido..." Hizo una pausa para beber un sorbo de vino "Quiero que me mires a los ojos, que nos mires a todos y por el amor de Dios, puta bola de sebo bañada en chocolate y frita en mantequilla y me pidas perdón, tomemos una copa y fumemos un puro" El silencio solo fue roto por algún carraspeo de alguien y el rascado de la silla deslizándose por el suelo. Se acercó despacio, con la cara tensa, tomó dos vasos, dos hielos y una botella. Los sirvió y lo puso en la mesa, al lado de él "Con el debido respeto, te pido perdón por lo ocurrido y espero que este día, el de tu cumpleaños, sea fantástico" Dicho esto aquel se levanto cogió la copa y se la estampó violentamente en la cara al tiempo que gritaba " ¡Gilipollas! ¡Más te vale!" 15 minutos después de que se tomaran la copa, llevaron al agonizante al hospital.

De ruta con la familia.

Tuve que parar el motor y aparcar. La pata se deslizó en la tierra y luego se hundió un poco. El sudor del casco y su hedor dejaron paso a una frescura que creía olvidada. Me quité la gafas y la luz inundo despacio mis ojos y desvordaron lágrimas que se perdieron entre mi descuidada barba. Un valle, raspado y hierático arriba, frondoso verde y de extraño color acogedor abajo. Los guantes de cuero, desgastados por el viaje, se despegan de mis manos cansadas a duras penas. Busco en el chaleco un purillo y lo dejo en mi boca mientras prendo una diminuta cerilla. Ya el humo en mis pulmones, hombros descansados y de pronto un par de hierros retumban cerca. Mis hermanos. Dejan la moto junto a la mía, me piden un cubanito y unas cerillas y fumamos en familia. Putas custom que lentas son.

Hay que celebrarlo.

Pasea despacio por unas calles que siempre fueron viejas y ruinosas en pos de un poco de amor de alquiler. La gabardina de le pesa sobre unos hombros anchos, desvitalizados y alicaídos. Arrastra los pies, pudieran confundirlo con un vagabundo cualquiera, con un borracho impresentable, con un bohemio en horas bajas. Quizás un poco de todo. Un pintor genial y poeta simplón pero, de profesión, un fantástico gorrón, de esos que hacen época y dibujan tebeos por ellos, alguna película decente pero ellos, como el viandante que les relato, solo tienen dinero de bolsillo ajeno. No es que robe, eso lo hace cualquiera, él gorronea con una sonrisa de cuerno a cuerno y no te queda mas remedio que convidarlo a cenar, primer y segundo plato, postre, café, patxaran, y si se tercia, un puro de la república de Zuntanlia. Al parecer hoy a logrado vender, algún cuadro o poema o texto, y lo celebra como él lo haría, no invitando a sus gorroneados, si no arrendando algún bajo vientre en la calle Montera. Seguramente acabe con la tiza bajo el bigote, y funda en esta noche que les relato, todo aquello por lo que hoy celebra. Es inhóspito el lugar, lúgubres las ventanas y un peligroso túnel en el que parte de el se adentra sin cinturón de seguridad. ¡Pero qué coño! un día es un día.