De un viejo primavero bohemio

Llámame,
te necesito,
no puedo hacerlo si tu no quieres
y tampoco lo se.

Estoy desesperado y abatido.
Te siento tan cerca,
estas lejos,
te dejé fuera de mi corazón,
no quieres volver.

Lo entiendo pastelera.

Recuerdo esas palmeras de yema
que duraban más en mi paladar
que en en mis manos
y tu cara de niña buena
al verme comer tan a gusto.

Recuerdo tus broncas
por fumar en pipa en tu casa,
recuerdo tu cama,
tu portátil manchado de cerveza,
tu navaja con la que me afeitaba,
tus cajas de debajo de la cama,
tus labios en mi cuerpo,
tu sonrisa cadente al probar el té recién hecho,
tu mirada aquella mañana en Getaria
cuando, un niño me confundió con su padre,
tu abrazo cada noche,
tu silueta cuando me iba a trabajar tan temprano.

Te extraño y,
se que no te recuperaré.
Creo que eso,
es lo que hace que lo que por ti siento,
sea tan perfecto.

Bad to the bone

El viento te oprime el pecho y sonríes dentro del casco. La lluvia atraviesa el cuero y te sientes satisfecho. El frío hace que tus manos tornen en gélido azul y el orgullo bombea tu corazón. Adelantas un camión y otras diez motocicletas, sin pensarlo, te siguen arriesgando su vida porque confían en ti, porque eres su hermano, porque no hay que preguntar ciertas cosas cuando ruedas, porque no se duda si tu hermano adelanta en una curva cerrada a un trailer de dieciséis ruedas, si el lo hace es seguro y lo hace pensando en el bien común. Aparcas la moto al lado de tu bar de siempre, con tu gente de siempre. Toda aquellas personas que merecen la pena se acercan te saludan y felicitan por tu estilo de vida, por tus hermanos y por tu chica. Corre la cerveza, los chupitos y alguna si se deja. Los amigos de azul se acercan y el más lúcido les convence para que no se nos multe, tampoco les conviene. Terminar la noche en casa de alguno, con algo de sangre en la boca y en los nudillos es algo más habitual de lo que nos gustaría reconocer pero, cuando vives al margen de la ley, te conviertes en tu propia policía, en tu propio juez y en tu propio testigo. Solo hay que saber discernir, buscando en tu ser, que es lo que se debe hacer o no.

Bar del tío Mell

Sonreía tras el denso humo blanco que emanaba de su puro. El ambiente cargado de aquella neblina y efluvios dulces de un barato whiskey, se hacía acojedor para los habituales del local. Las únicas luces que amenazaban con apagarse con cada paso del tren, iluminaba una barra de madera que vivió tiempos mejores y una ajada mesa de villar bien agujereada por esos puros que se consumían allí. El sonido sordo de las bolas al chocar unas con otras, acompasaba la caída de la ceniza al desgastado suelo.
Un camarero con un bigote mal cuidado y un cliente habitual. Gabardina veis, barba de tres días, sombrero marrón y aliento a malta escocesa fermentada y reposada 16 años en barrica de roble donde hubiera antes jerez. Quiso levantarse y se percató que le iba a costar más de lo que había pensado así que, pidió otra copa.
Una persona, de mediana estatura y de anchos hombros, rubio mal afeitado y con ojos azules. Todos sabían quien era, Mell, el dueño del bar. Un par de copas al fondo del bar se alzaron y unos cuantos mugidos del resto de los habitantes de allí sonaron. Se sentó al lado de aquel con gabardina y le miró a los ojos. "Tu hermano, se avergonzaría si te viera así" y aquel que no podía levantarse trató de hacerlo y se dio de bruces contra el suelo. Un leve gemido y después un ronquido. La ambulancia no tardó en llegar. El anciano Jhon murió sin remedio.

Frio sueco

Y busco anhelante
el cadente contorno de tus besos.
Te busco desde Serafín
hasta Olave,
y solo hallo vago recuerdo de tu sonrisa.

Frío sueco hiela mis huesos,
apaga mi corazón,
rompe mi alma.

¿Quieres odiarme?
¿Quieres olvidarme?
¿Qué quieres?

No fui lo mejor,
ni di todo lo que se esperaba de mí pero,
no supe hacer más.

Busco perdón,
solo martirio encuentro.

Murchante y mi abuela.

Como cada sábado, mas o menos al medio día, marchaba desde mi casa en Tudela, a la casa de mi abuela en Murchante, un pueblecito encantador a unos siete kilómetros. Puerta de imponente roble tallado era la antesala de un homenaje taurino. Siempre mi abuelo fue un gran entusiasta de la tauromaquia. Paredes forradas en nogal, suelos de granito rojo e innumerables cuadros y fotos de plazas, toros bravos y bravos toreros, la mayoría autografiados. Las escaleras, de suaves formas, llevaban a la sala principal donde siempre nos esperaba mi abuela sonriente y con su siempre delantal, manchado de aceite y harina decía "¡Hijo mío! ¡Qué ojicos tan bonitos para ser muete!" y el olor a torrijas me hacia la boca agua.

Tres aromas, tres personas, tres recuerdos.

Hay olores que me recuerdan a gente.

Un desodorante que jamás use,

me transporta a una habitación pequeña,

con una cama diminuta y posterts gigantes.

Fue hace un año ahora

y parece tan perdido atrás en el tiempo...

Estamos ella y yo.

Pequeña, de permanente sonrisa

y penetrante mirada.

Azabaches.

Me desnuda despacio y acaricia mi cuerpo

al tiempo que me susurra dulces palabras.

Sus padres en la misma pared.

En la otra habitación solo pueden

encender la radio a las tres de la madrugada.

Un aroma a sudor fino me traslada

a un paisaje extraño pero,

en el que me quedo embelesado horas.

La luz anaranjada dibuja contornos

de los edificios de enfrente que solo,

la gente que se levanta antes que el sol

son dignos de contemplar.

Su mano,

roza mi espalda cansada de por la noche

y sus besos, reclamando unas caricias

que no sabía cuando volverían.

Toma mi pelo y me besa tiernamente.

Era suyo. Nada mas importaba.

Pelirroja.

Un perfume barato,

en una esquina cualquiera,

donde ella lloraba y yo me desgarraba,

apareció en el cuello de una amiga suya

que fugazmente marchó.

Ella, que lo había sido todo,

todo este tiempo sin ella saberlo,

decidía no verme más.

Con ella,

que había viajado a las costas de Grecia,

a los páramos de Huelva,

a su rubio infinito,

a sus azules más reales,

me abandonaba.

Comprendo que todas ellas me olvidaran.

Fin del teatro.

Hora de salir.

Brilla el sol en lo alto

y me ciega.

gracias

Dentro de las lágrimas amargas que rodaban por su rostro encontré mi gesto torcido. Comencé a notar algo dentro del pecho, mi corazón putrefacto deshaciéndose y derramándose en mi interior sin remedio. Se iba y no solo físicamente a miles de kilómetros de aquí, marchaba de mi ser para no volver. Lo comprendía y no me extrañaba aunque me destrozó, aun me recupero de aquello, pero era extraño...no me odiaba o criminalizaba, como hacen otras, simplemente entendió que aun que nos queríamos éramos incompatibles, bueno, yo lo era, lo soy. Gracias por demostrarme como soy, por intentar ayudarme. Solo me queda eso, darte las gracias.