Allí

Le miré a los ojos y no puede evitarlo, lo confesé y le dije despacio: " se que el tiempo a pasado y el nuestro, por desgracia también. Pero necesito decirte algo, aun te amo. Todavía me duele no saber de tus labios, ni conocer tus abrazos. Te extraño tanto y saber que jamás volveré a notar tu presencia tan cerca como desearía me va sumiendo en la tristeza. Te quiero" Y ella que con un gesto que no quiero olvidar, se acercó imperceptible a mi oído y dijo en un contundente susurro: "Gracias". Luego beso mi cuello en instante fugaz y se fue con su pareja.

Mi señora...

Pienso en tantos recuerdos y sueños:
la primera vez que te vi
paseando tu sonrisa;
aquel sedoso sueño, en sábanas blancas
cerca de la espuma del proceloso mar;
aquella vez que me acariciaste el rostro...
esa onírica realidad de terciopelo blanco
en la que nos besábamos despacio.
Ese día en el que entendí que jamás estaré a tu lado
y aquella noche en la que no podría seguir viéndote
por que me desgarra el alma
no ser tuyo,
no tener tus labios,
no respirar tu aroma cada mañana.
¡Juro que no volveré a sonreír cada mañana!

Cierto....

Y ella dijo:

Es algo que temo plantearme.
¿Saldrá bien y seré feliz?
Pero,
si no sale te perderé.
No volverás
y te necesito para sentirme viva.
Necesito saber que estas... que estarás....
Saber que me quieres,
que significo algo para ti.
No puedo arriesgarlo
no quiero arriesgarlo.

Y él contestó:

Pasara lo que pasase
nunca me perderías.
¿No entiendes que eres Tú?
Que se que desde que
el primer día de clase
y supe que eras tú.
Aun que supiera que no me conocías,
que era probable que jamás coincidiéramos,
que no estuviéramos...
Pero sabía que eras Tú,
como todavía lo se.
No podría alejarte de mí
porque eres tan parte de mí
como mis manos
como mis ojos
como mi corazón que palpita contento
con solo acordarme de...
tu sonrisa.
Y esto,
aunque te parezca mentira
es algo, que pase lo que pase
siempre será así.
No puedo ser más sincero.

Y ella dijo:

Te quiero.

Siempre mantuvo la esperanza

En el despacho de su casa, barba espesa, gafas finas, un purillo de aroma a vainilla y unos ojos azules y cansados. Sacó un folio y su vieja pluma azul de tinta roja:
"Dicen que cuando has encontrado ha esa persona especial, sabes que es ella por impulso. Bien, tengo sesenta y cinco años y todavía no se que es esa sensación. Creo recordar, hará unos cuarenta y cinco años, una de las personas que más he querido, rubia con los ojos más azules que me pueda imaginar y esa sonrisa que todavía me hace estremecer, se iba a casar con mi mejor amigo, mi hermano Miguel. Creo que fue en ese instante, cuando dijo "Si quiero" con esa sonrisa, en el que ese impulso se transformó en llanto que disimulé en lágrimas de felicidad. ¡Era ella y ahora lo entiendo! He perdido demasiado tiempo tiempo compadeciéndome de mí mismo, escribiendo y bebiendo inútilmente. ¡Ya es hora de vivir!"
Dejó su pluma encima del papel y esta, comenzó a derramar pequeñas gotitas de sangre. Tomó su clásica cazadora de cuero, las llaves de su vieja moto y fue a casa de su hermano. Abrió la puerta sin esperar a preguntar o siquiera llamar y se vieron. Solo pudieron sonreír.

Inesperado encuentro.

Relamió el último trago de whisky de su vaso y conforme lo dejó en la barra, otro le llegó a la mano. No lo había pedido pero, sonrió levemente al camarero y cómplicemente le señaló a la mujer de la barra con gesto imperceptible al resto de parroquianos. Tendría unos cincuenta años, como él, arrugas, gran sonrisa y generoso escote. Con gran esfuerzo levantó su copa y compuso una mueca en intento de agradecimiento. A continuación se enfrascó en su vaso y de improvisto, aquella sonrisa se posó grácil, imperceptible y etérea, a su lado brindando "¡Por usted caballero! Si me lo permite" Sin apenas inmutarse se volvió a alzar su copa y no dijo nada más. Sorprendida por esa pasividad se quedó unos instantes sin poder reaccionar y sorbió de su licor pensativa. Se quedaron mirando las botellas, incapaces de cruzar las miradas. "¿Cómo te llamas?" susurró en un débil susurro él "Susana... y ¿Tú?" Y sin mirar contestó "Me llamó..." De pronto un sonido sordo, seco y potente y aquel del que nunca supo su nombre, se desplomó con fino agujero en la nuca, salpicándola de sangre.
A unos cinco metros una pistola humeante, una mano firme y unos ojos azules.

Perdóname pero es necesario.

Aquella noche,
sí,
fue aquella noche
cuando volví a sonreír.

Lloraba ríos de ajenjo,
aquella.
Sabía que me iba a marchar,
no iba a volver.
Duro romper corazón,
el suyo y el mío,
necesario para volver,
a sonreír,
a soñar,
a caminar.

Vida y obra de Mell (desde mi punto de vista)

Querid@ tú que estás leyendo, voy a contarte la auténtica de Mell. Todo ocurrió una anaranjada mañana de 1972 en el hospital murchantino "Vino Santo" en una angosta pero acogedora estancia, el paritorio, con más personas de las que debería, el cura y tres monaguillos bien ataviados. Y es que claro, que Romualda hija del dueño de las tierras colindantes y John, hijo de un importante hombre de negocios, tubieran un hijo exactamente a los nueve meses de casarse, casualidad, era algo digno de pasear al cura bajo el palio. Fue un parto rápido, doloroso y contundente como, en pocos años, sería Mell. Su padre, orgulloso al cogerlo en brazos y con una mirada que tardaría tiempo en volverse a ver dijo en un susurro "Melandro" . Las lágrimas se le saltaron. Su madre, sudorosa y jadeante comenzó a palpitar y a subirle la fiebre. Murió en el acto con un diagnostico pobre pero de altos costes. El cura lo achacó al padre de ella y los monaguillos se desmayaron. La matrona al cura y los monaguillos por no haberse querido quitar la sotana y los atuendos correspondientes. El médico explicó que era algo raro pero, natural. El padre en estado de "sock" culpó al bueno y neo nato de Mell. Poco más que contar hasta los quince años que fue cuando lo conocí en la famosa "plaza del quesito" poniendo unos cuantos petardos en unas latas vacías de alubias rojas. Era pelirrojo de mi altura, más o menos y con ojos verdes. Muy pecoso. Al final de la tarde habíamos cogido las bicis y nos marchamos a Cascantorum Civitas Romanus y gastar el resto de petardos en los buzones de algún cacique mal barbado y de hijos barbilampiños y fantoches. Le dimos fuerte a los pedales a la vuelta pues, la típica abuela cotilla que vive en alféizar de la ventana, nos vio poniendo el último petardo. Pasaron los años, tres concretamente y por abril, él cumplió años, por mi parte había apercibido en febrero y para celebrarlo, nos fuimos al puticlub. Como no, habíamos fantaseado toda la vida con mujeres a nuestro servicio y el bueno de Mel me invitó. Recuerdo, sobretodo, el olor. Era denso dulce y cargante. Incluso pensé que ese olor cambiaba la realidad y le hacía ondulante. Había mujeres a nuestra derecha y a nuestra izquierda, jóvenes, maduras, gordas, flacas y hasta la madre de un conocido de Cascantorum. Nos sentamos en la mesa y un escote de rubio teñido nos atendió. Al poco rato nos sacó un par de ginebras con limón y unas jovencitas, que nos pasarían un par de años como mucho, comenzaron a hablarlos melosamente y a acariciarnos la entrepierna. Mell puso un par de billetes en la mesa y ellas los cogieron con cierta frialdad. Nos condujeron a las habitaciones y a la media hora salimos los dos con una sonrisa de cuerno a cuerno. Borrachera tras borrachera llegamos a la universidad. Mi familia no podía enviarme pero Mell insistió en subvencionarme con la premisa del "Ya me lo devolverás". De aquel tiempo, solo tengo el recuerdo de grandes resacas, enormes clases y deliciosos pechos. Acabé, inexplicablemente a los 24 años mi licenciatura en derecho, mientras que Mell termió un año antes que yo una ingeniería, ni me preguntéis cual, como diría un amigo mío "Ingeniería apesta". Llegamos a 1997, trabajaba en un bufete de abogados en Pamplona cuando Mell me llamó por teléfono. Le noté preocupado y quedé con él al día siguiente. En el bar pidió un par de Macallan con un hielo y más desgravado que nunca me comentó que no tenía ganas de nada, que no tenía familia, su padre le despreciaba a base de dinero y se sentía culpable porque su madre muriera al nacer él. Estaba tan abatido que ni su novia formal, ni sus amantes lograban hacerle sonreír. Acabamos borrachos en el burdel del polígono conducidos por su chofer. Me levanté por la mañana y la resaca de alcohol caro era tan contundente como el peor garrafón. Pasaron las semanas sin saber nada de Mell hasta el 26 de abril en el que recibí una carta en el que ponía con su clásica letra cursiva. En el centro del folio "Lo siento". A la media hora de ni desconcierto me llamó la policía. Mell se había ahoracado en un árbol del camino que une Murchante con Cascantorum. Aquel camino por el que paseábamos en bici cuando teníamos 15 años. Solo yo, su novia y sus amantes fuimos al entierro. Pagado por su padre.