Antes de ayer

Suaves ojos me acarician con su mirada. Delicadas manos recorren mi desnudo cuerpo y tras ellas, mi cuerpo se ruboriza, recuerdo ese tacto. Labios buscan los mios con desesperación, su cabello me hipnotiza, suelto y desordenado, delicado, para mí. Piel aterciopelada trata de atrapar mi y ajado y mal cortado cuero. Mi pecho, trata retener a un corazón desbocado, agitado y asustado que busca tranquilizarse atándose a, como último recurso, aun corazón pausado, que late al ritmo del que lo deben hacer los de los ángeles.
Un aroma que lo nubla todo, anula mis instintos y me someten. No lucho contra ello, por una vez, aunque atado, soy libre de ser yo mismo sin que mis deseos oscurezcan mi vista. Toma mi pelo y lo agarra fuerte mientras muerde mi cuello. Oigo que una voz suave delicada susurra algo a mi oído,queda entre ellos dos. Luego me mira, sonríe. una perezosa lluvia golpea la ventana.

Miopía

Solo era líneas rectas y algunos trazos sueltos que trataban de conformar algo. No lo entendía, ¿Era una mujer desnuda? ¿era un hombre tocando un saxofón? ¿Era humano? Metí la mano en el bolsillo interior, saqué un estuche rígido y lo abrí. Al ponerme las gafas lo comprendí todo, era un plato de sopa con fideos.

Por la tarde

Cuando decidí en aquel momento que debía hacer, era demasiado tarde, ya no estaba. Me sentía solo e intenté arreglarlo.
La vi un lluvioso catorce de enero en una transitada avenida. Sabía quien era y ella me tenía visto. Una fugaz sonrisa cautivadora hizo que mis labios reaccionaran "¿Te invito a una caña?" Ella no puso reparo y concluimos en un bar charlando de porque jamas nos habíamos decidido a hablarnos. "Te veía demasiado pija" expuse, "Te veía demasiado broncas" concluyó. Luego, un apetecible silencio en el que lo que teníamos que decir se expresaba a través de los ojos y no con los labios. Ella se sonrojó, yo, fui al baño a reflexionar. Salí decidido y ella ya había puesto sobre los hombros su abrigo de felpa negro. La tomé por la mano y, con una sonrisa en los rostros salimos sin intercambiar una sola palabra.
Ya en el ascensor, la pasión desbordó nuestra, por demás escasa, barreras de decoro. En la cama...
Despertar, verla dormir, supe entonces que no estaba solo.

Primavera en Tudela

Delicada y copiosa nieve caía desde lo alto de los chopos en aquella primaveral tarde. Se arremolinaban graciosos los copos en alguna esquina, y los que todavía, ingrávidos, flotaban perezosamente sin sino. Poblaban la cercana ciudad, y los campos, alternan el verde de las hierbas altas y el blanco de la nieve caliente.
Paseaba tranquilo para tomar un café, cuando mis ojos no pudieron escapar al magnetismo de una rubia melena a unos pasos de mí. Lisa cascada dorada, mecida por un tranquilo viento, a la que fue a posarse, una lágrima de chopo. Di una zancada, alargué mi mano y la retiré. Ella lo sintió y ruborizada, detubo su caminar y giró sobre sus talones. Con una sonrisa que invitaba a recordar porque merecía la pena vivir dijo: Una pelusa, ¿No?. No se como me atreví a aquello "¿Un café?" Aquella sonrisa, de pronto creció y a los cinco minutos tomábamos café en una terraza charlando como si fuéramos antiguos amigos olvidados. Desconocidos antiguos amantes que , por azar se encontraron.

Sobre ruedas

Aquel cabrón se desenvolvía mejor que yo, había que reconocerlo. Hombros anchos, brazos musculosos, amplio torso, vamos todo un toro. Era capaz de tragar sin respirar una litrona de cerveza, de hacer el pino durante mas tiempo. Tenía una labia especial que le hacía entrañable y también un cabrón, pues se ligaba a todas las tías que su radar captara. Lejos de alejarle de la sociedad, su silla de ruedas era un elemento más de llamar la atención intencionadamente. No era raro que entrara en un bar y que se acercase al típico grupo de amigas, y les pida una silla aun estando el bar vacío. Siempre tenía un humor excelente, cuando alguien le decía "¿Cómo andas?" el siempre contestaba "Sobre ruedas".

Aromas del campo

Llegamos justo cuando el sol se acostaba en la cordillera. Ella con unas horrorosas gafas de sol y apoyada en el hueco de la ventanilla y yo, conduciendo lo mas delicadamente para no perturbar a la naturaleza. Salimos en silencio del coche y me apoyé en la puerta, ella se acercó a mi, me besó y después me abrazó reconfortada. El tomillo y el romero perfumaban el ambiente con dulces fragancias. Aquel esplendido paraje era para nosotros dos. Hacia ya mucho tiempo que no me sentía así. Feliz. De pronto, giró sobre sus talones y se colocó despaldas a mí. Tomó mis brazos e hizo que la volviera a abrazar."Es bonito" dijo simplemente "si" salió de mis labios. Aun quedaba un poco de luz, esa cuando la luna y el sol se ven, y decidimos marcharnos, merecen intimidad.

Una tarde por un barrio de Bagdag

El polvo teñía su cara. Una pequeña unidad del ejército norteamericano, en la que él estaba comenzaba su ronda por un barrio de Bagdad, y tenía miedo. Civiles les miraban con una mezcla de odio y temor. Nerviosos, pues sabían que era posible una emboscada en aquel lugar. Edificios altos y medio en ruinas. De pronto, alguien gritó: “¡A retaguardia, francotirador!”. Un pequeño destello despuntaba en la derruida décima planta de lo que antes era un lujoso hotel, fue contestado con una gran ráfaga de proyectiles. Gritos sordos colapsaron sus oídos. El sargento señaló y dijo: “Subir vosotros dos y comprobar al objetivo abatido”. Él y un compañero entraron por el vestíbulo y tres niños bajaron rápidos y llorando por las escaleras. Uno de ellos, con los ojos muy negros y llenos de rabia, se le encaró, y trató de pegarle. Antes de que pudiera hacer nada, su compañero le asestó un violento golpe con la culata. El niño, sangrando e inconsciente, cayó al suelo. “Puto musulmán”, no comprendía porque su camarada lo había hecho, solo era un crío asustado, pero no dijo nada. Subieron sigilosamente por si el enemigo esperaba. Llegaron a la décima planta, y una entrecortada respiración rompía el sepulcral silencio. Se dirigieron cautelosos y descubrieron en el pasillo una desgastada pelota. Entraron a la habitación de donde provenían los ya efímeros suspiros. Un niño de unos diez años, con el pecho encharcado de sangre y sosteniendo con su mano izquierda un espejo los miraba perplejos. Un disparo del rifle de su amigo a la cabeza del muchacho, puso fin a su vida. “¡Jodido musulmán!”. Al oír aquello, despertó de su estúpido sueño patriótico, agarró fuerte por el cuello a su compañero y lo arrojó al vacío. Se sentó al lado de donde estaba el desfigurado niño, comenzó a llorar irremediablemente y sacó su pistola. Estaba arrepentido, no podía hacer frente a sus demonios. Se quitó el casco y escuchó como su unidad comenzaba a subir por las escaleras. Rozó con el frío metal su polvorienta frente, y no dudó. Disparó.