Estación del tren

Sentado en un banco de la estación del tren. Escribo en el ajado cuaderno con la pluma de tinta roja, el recuerdo de la última vez que con ella estuve allí. Los trenes pasan y yo sigo pasando hojas, a veces leyendo lo que había escrito y otras continuando. Al estar allí sentado tengo el privilegio de ver reencuentros emocionantes y desagradables despedidas. Rememoro. Era mas joven, tenía menos barba y el pelo era mas corto. Una chica de pelo azabache, nívea piel y lánguido cuerpo, sonría porque estaba a mi lado. Vi como se acercaba a mi oído y dijo: "Tranquilo, la semana que viene, en este mismo tren, regresaré a tu lado".
Pasó aquella y semana y dos más también. Incluso meses ya sentía en mi piel, pero ella no regresaba. Inmóvil, inmueble mas de la estación, quince minutos antes de la hora acordada y quince minutos después, espero a que, aquella, vuelva a bajar del tren, vuelva a besarme, vuelva a susurrarme.

Ayudadme a construir una historia

Y asi, con una llamada recibida, dejó de sentirse tan solo.

Una flor

En la pulida superficie de mármol, descansa una solitaria rosa sin espinas. Ya sus pétalos son solo recuerdo del esplendor anterior. Su tallo, antes esbelto y desafiante, ahora es retorcido y tímido. El rojo sangre que poseía, no es más que costra que se cae de la pierna de un enfermo anciano.
Pero está, guardián y fiel compañía del que ya no tiene vida. Del que ahora a dos metros bajo tierra mora.
Rosa, vigilante muerto del muerto.

Lo que veo de mi, 5º

Una fantástica fantasía

extrajo de su melancolía

todo aquello que le dolía.

Por fin sonreía,

ya no fingía,

porque la cuerda le oprimía

por debajo de la barbilla.

Ya su corazón no latía

no palpitaba su vida

pero al fin sonreía.

In memoriam, Sergio

Siento ese fiel frío que se padece cuando alguien se va para no volver. Sus ojos se han cerrado, "¿No va a regresar?" dice ingenua mi hermana, "Parece que está dormido" explica desesperada su madre. Yo no digo nada, el frió ata mis labios y desboca torrentes por mis mejillas. Solo, me has dejado solo, Sergio ¿Por que? Mi corazón late pero vive congelado. Tu rosado rostro, ha tornado en un blanco mortal. Tus manos, ya no son tan grandes.
Finjo que puedo con tu falta, pero hecho en falta tu apoyo.
Cáncer, nuestro enemigo, nos has vencido. Jamás caerás en el olvido, pues en mi recuerdo sigues vivo.

Huída

Vi como todo lo que pensaba que me hacía feliz era una cruel mentira.
Decidí entonces escapar para buscar aquello que desaba. Tome un autobús en dirección a Francia. Cuando ya estaba sentado en un maloliente asiento contando las rayas de la autopista, recordé un rostro. Gracias a ella, Rubia, bajé en Tafalla, volví a Tudela y me enfrenté a mis problemas.

A la vera del Ebro

Chopos acunados por el viento se alzan gallardos para conquistar a la Luna. Hierba baja a la vera del Ebro acomoda, como un mullido colchón, a una pareja. La luz blanca ilumina el campo. Ella ve una pequeña flor blanca, él contempla el cielo. Coge la flor delicada ella, él toma una estrella . Le da la flor, y él la dibuja en la superficie de la luna con la estrella. Sonríen los dos pero no dicen nada. Solo el atronador sonido del aire meciendo los chopos resuena. Él la besa, ella es feliz, la Luna torna en roja.