2007

Pasea despacio, no necesita nada excepto un pitillo que saca de su bolsillo. Se lo posa delicado en los labios y lo enciende resguardando la llama tras su mano para que, la delicada brisa que acompaña sus pasos, no la apague. El sol se filtra por entre sus gafas de sol y el cielo azul tiene unos toques cobrizos. El río camina lento pero imponente por su cauce. La hierva recién cortada  añade notas deliciosas a la frescura de aquella mañana soleada de verano. Se apoya sobre una barandilla para mirar la ribera del río verde de la otra margen. Veo su eterna melena rubia, mecida por el viento y mi imaginación me lleva a un campo de trigo, en el que bañado por el sol las espigas mueven cadentes sus tallos. Se gira y levanta sus gafas y sus ojos azules atrapan los míos y no los dejan escapar. Acaricia mi mano, tira su cigarro y exhala la última bocanada de humo. Espera que diga algo mientras roza mi barba, "Rubia..." logro decir en un minúsculo susurro y abre más los ojos "Rubia, eres tu. No quiero nada más." Agarra mi mano fuerte y no la suelta, besa mi mejilla y una lágrima rueda por sus perfectas facciones. Separa sus labios, trata de decir algo. No dice nada, de  mí se aparta. Se marchó por siempre.

A la mar

Huele a mar al despertar cada mañana con el suave balanceo de las olas al mecer el imponente barco de madera negra y velas color vainilla. Con una taza de café saludo al nuevo día. El sol aun está tratando de secarse el horizonte marino. Saludo cordial al capitán de derrota quien me abraza fuerte y dice, como cada mañana "Mar en calma y viento en las velas. Marcho al catre" No es lo habitual pero, tantos años con la misma rutina, rompe un poco los modos. Rumbo Sur-Suroeste y la brújula no falla. Pocos marinos todavía. La brisa fresca me despeja mejor que el negro café que prepara el cojo del cocinero. Saco del bolsillo interior mi pipa italiana y la prendo. El humo resbala por entre garganta, llena mis pulmones y simplemente contemplo como se inicia el día. La cubierta comienza a ser limpiada. Afiladas las espadas y espoletas nuevas en todas las pistolas. Mañana daremos caza a ese navío inglés y promete ser divertido.

Felices fiestas

Este texto está dedicado en memoria de "El bueno de Mell"

Hijo de puta como siempre, sonrió despacio al salir del bar rápidamente del bar antes de que el camarero se diera cuenta que no había pagado ni un duro. Montó sobre su moto y arrancó. Vibraba  con un tintineo de agradable testicular masaje. Retirose el pelo y encendiose un pitillo inter labios en pos de la culminación de la noche sobre el culo de una prostituta del lejano oriente. En el tiempo bendito entre que los poetas de barrio llegan al regazo de sus almohadas y los farloperos de poca monta continúan con su pretensión de arañar horas a una noche ya casi extinta, es el momento en el que los funcionarios de porra y donut están distraidos, asi que nadie se percató del temerario y alcohólico pilotaje del personaje que atañe a este relato. Malaparcó la moto sobre la acera y aporreó el energúmeno la puerta. Una chiquilla con cara de sueño que apenas llegaba a la altura del pecho asomó por la rendija de su puerta. El destino no está carente de ironía. El desgraciado éste, acabó haciendo lo mismo. Saludar por entre la rendija de aquella pequeña niña. Por suerte, la suerte se terminó para este simpático descerebrado. Ir a 140 km/h por una carretera con curvas, hielo en el ron y escarcha en la calzada es igual a fraccionar tu cuerpo por la mitad al colisionar contra un "quitamiedos".

 Los intestinos sobre el asfalto de "El bueno de Mell" os desean Felices Fiestas y una moraleja. No bebas y conduzcas.

Era necesario.

Apenas si respiro para que no me oigan. El ruido de mi corazón desbocado trata de delatarme, incluso el puñal de filo onírico temo que haga suene al destellear en la oscuridad. Se que ella va a entrar primero, él, seguramente aparcando el coche. La cerradura suena como las trompetas del apocalipsis y yo soy su jinete que cabalga contento, triunfante y deseoso de comenzar su misión. "Es para lo que he nacido, para lo que he sido entrenado, con lo que sueño, con lo que me alimento" Creo que mis pensamientos chillan y con el sigilo de un gato me pongo a su espalda y veo su melena rubia, su abrigo de color crema, su perfume lleno de intención. Ella no lo sabe pero, ya está muerta. Le tapo  la boca con mi mano enfundada en guante negro, lo último que besará, seguro. El puñal se abre paso entre su cascada dorada hasta llegar a su nuca, atravesarla e incluso asomar tímidamente por entre  sus labios. Es rápido, ella no sufre. La sangre resbala hasta la empuñadura y comienza un lento goteo camino a la alfombra. Con sumo cuidado retiro la hoja y a ella, la desplazo delicadamente hasta un asiento de aterciopelado carmín. Siento su cuerpo ya sin vida y enciendo la chimenea. Preparo dos copas de vino y espero en un rincón oportunamente oscurecido. Estoy feliz, ella no debía sufrir. La puerta al fin vuelve a abrirse, es él. "Cariño, has encendido la chimenea y preparado un par de copas de vino" dice feliz el futuro infeliz, "Claro que si" susurro en en el amparo de la negra muerte. Se acerca él a su mujer y una mueca en su cara refleja la realidad. Salgo de entre las tinieblas y me mira con lágrimas en  los ojos, "Ella no se lo merecía"solloza "ella, era buena" . Sonrío y solo puedo decir "Era". Comienza el espectáculo.

Lo que conozco.

Escribo de lo que conozco. De puros, de alcohol, de peleas, de oníricos paisajes en los que habitan bellas mujeres que ansío acariciar su blanca  piel aunque sea una vez. De novias que tuve, de romances de una noche, de arrepentimiento, de tristeza, de amigos e incluso de mi propia familia.

He llorado a amigos que ahora solo son recuerdos, he alardeado de pose bohemia, he tratado de describir lo que siento cuando monto en moto, mis sueños, mi mayores pesadillas y temores. He visto el futuro con personas que duraron un segundo en mi vida.

He sentido muchas cosas, las lágrimas de una madre inconsolable por la perdida de un hijo,  mi mejor amigo, mi hermano, en una caja de cristal, el abrazo firme del asfalto sobre mi cuerpo, mis dos cejas partidas, mi corazón sangrando por una herida que jamás sanará, el abrazo sincero de mi hermana cuando me nota triste, un beso en la mejilla de mi padre, una colleja cariñosa de mi madre.

He desperdiciado muchas oportunidades en mi vida, he aprovechado muchas otras, no se donde estaría si  hubiera elegido unas o hubiese desdeñado otras, lo que se es que aquí estoy y no puedo estar mas agradecido por ser quien soy.

True history

Reconozco que tuve la mirada impasible. La gente huía, salían del bar para salvar la vida, buscando  la salvación de la calle, el amparo de la brisa. Solo uno, el más valiente se quedó allí. Bendita sea su alma y su cuerpo que ya se desvencija. Aquella noche, en la que desalojé un bar de un solo tiro, descubrí que era intolerante a la lactosa.

Con la nieta.

"Era una mañana fría, lo recuerdo bien porque tenía esa deliciosa sensación de la manta caliente sobre mi pecho y la cama con la forma de mi cuerpo. Sonó el despertador y comencé la mañana. Ducha, afeitarme, desayuno, cepillarme los dientes, buscar las llaves y fui a la oficina. Era un viento gélido y seco, cielo azul y un sol que alto que no calentaría mis manos aunque lo rozara. Llevaba mi 3/4 de lana azul, con el cuello vuelto, nariz escondida y enrojecida. Me hubiera fumado un purillo, pero creo que lo estaba dejando, en fin, el caso, como te contaba, llegué a la cafetería de siempre y me tomé un cafelito solo, sin azúcar y con hielo "Como mi futuro" solía decir. Abrí la oficina y conecté los ordenadores. A eso de la media hora llegó mi padre con mala cara, le pregunté el motivo y no respondió. Regresé a la cafetería con él e hizo una cosa que no comprendí hasta tiempo después. Me abrazó fuerte y susurró emocionado "Mi hijo" No pensé que fuera nada serio. Me explicó después que un amigo suyo de la infancia acababa de perder a su hijo en un accidente de tráfico, ese hijo tenía la misma edad que yo. Te cuento esto, nieto, porque quiero que sepas que mi padre fue un tipo genial y porque es una historia que me encanta" Bajó su nieta de sus cansadas rodillas y está, con dos coletas rubias, unos increíbles ojos azules y los brazos en jarras dijo "pues mi papá cuenta mejor las historias que tu, abuelo" Sonrió picarona y subió de nuevo a las rodillas "Ahora cuéntame como cazaste un ciervo tu solo y tu cuchara de madera" Arrugado y feliz, sacó de entre los cojines una cuchara de boj tallada a mano y comenzó "Era invierno y la nieve me llegaba hasta las cejas en las faldas del Moncayo, había pasado la noche en una cueva que, yo mismo horadé en la nieve virgen, con esta mima cuchara. Tenía mucha hambre, llevaba por lo menos perdido un mes por allí, pero no tenía miedo aunque si mucha hambre y de pronto escuché un ruido..."

Con el debido respeto.

"Te lo voy a decir como lo siento, sin palabras bonitas, florituras, ni acrobacias gramaticales. Ayer, después de que hablaras con Jhonny y le aparcaras debajo del puente, cuando te acercaste a mi y desdeñaras la copa que te ofrecí, sinceramente, me dieron ganas de meterte el 35 en la boca y apretar el gatillo solo por la curiosidad de saber que cojones tienes en la puta cabeza, si cerebro o un saco de estiércol. Eres un mierdecilla, ¿porqué no me tratas con el debido respeto? Al fin y al cabo, fui yo quien te pago la fianza, quien habló con el fiscal, para que salieras pronto de la sombra, quien te integró de nuevo, el que te ofreció trabajo después de que te trincaran. No, no me parece correcto, la verdad. Y creo saber el motivo por el que no te tomaste aquella copa conmigo. ¡Venga! esa zorra no valía la pena y todos nosotros la catamos antes y durante. Yo soy tu familia, tu padre, tu hermano como todos los que estamos aquí sentados. Me das pena la verdad. ¡Es más! no mereces ni que te sientes en esta mesa, desagradecido..." Hizo una pausa para beber un sorbo de vino "Quiero que me mires a los ojos, que nos mires a todos y por el amor de Dios, puta bola de sebo bañada en chocolate y frita en mantequilla y me pidas perdón, tomemos una copa y fumemos un puro" El silencio solo fue roto por algún carraspeo de alguien y el rascado de la silla deslizándose por el suelo. Se acercó despacio, con la cara tensa, tomó dos vasos, dos hielos y una botella. Los sirvió y lo puso en la mesa, al lado de él "Con el debido respeto, te pido perdón por lo ocurrido y espero que este día, el de tu cumpleaños, sea fantástico" Dicho esto aquel se levanto cogió la copa y se la estampó violentamente en la cara al tiempo que gritaba " ¡Gilipollas! ¡Más te vale!" 15 minutos después de que se tomaran la copa, llevaron al agonizante al hospital.

De ruta con la familia.

Tuve que parar el motor y aparcar. La pata se deslizó en la tierra y luego se hundió un poco. El sudor del casco y su hedor dejaron paso a una frescura que creía olvidada. Me quité la gafas y la luz inundo despacio mis ojos y desvordaron lágrimas que se perdieron entre mi descuidada barba. Un valle, raspado y hierático arriba, frondoso verde y de extraño color acogedor abajo. Los guantes de cuero, desgastados por el viaje, se despegan de mis manos cansadas a duras penas. Busco en el chaleco un purillo y lo dejo en mi boca mientras prendo una diminuta cerilla. Ya el humo en mis pulmones, hombros descansados y de pronto un par de hierros retumban cerca. Mis hermanos. Dejan la moto junto a la mía, me piden un cubanito y unas cerillas y fumamos en familia. Putas custom que lentas son.

Hay que celebrarlo.

Pasea despacio por unas calles que siempre fueron viejas y ruinosas en pos de un poco de amor de alquiler. La gabardina de le pesa sobre unos hombros anchos, desvitalizados y alicaídos. Arrastra los pies, pudieran confundirlo con un vagabundo cualquiera, con un borracho impresentable, con un bohemio en horas bajas. Quizás un poco de todo. Un pintor genial y poeta simplón pero, de profesión, un fantástico gorrón, de esos que hacen época y dibujan tebeos por ellos, alguna película decente pero ellos, como el viandante que les relato, solo tienen dinero de bolsillo ajeno. No es que robe, eso lo hace cualquiera, él gorronea con una sonrisa de cuerno a cuerno y no te queda mas remedio que convidarlo a cenar, primer y segundo plato, postre, café, patxaran, y si se tercia, un puro de la república de Zuntanlia. Al parecer hoy a logrado vender, algún cuadro o poema o texto, y lo celebra como él lo haría, no invitando a sus gorroneados, si no arrendando algún bajo vientre en la calle Montera. Seguramente acabe con la tiza bajo el bigote, y funda en esta noche que les relato, todo aquello por lo que hoy celebra. Es inhóspito el lugar, lúgubres las ventanas y un peligroso túnel en el que parte de el se adentra sin cinturón de seguridad. ¡Pero qué coño! un día es un día.

Poca gente sabrá a quien va dirigido.

Con paso pausado y apoyado sobre su bastón, con unos vaqueros desgastados y americana gris. Sorprende sus alpargatas rosas y su pelo, ya blanco, que combina perfectamente con su camisa de seda naranja. Tararea una canción, con esa voz grabe que retumba desde sus entrañas y sale por entre sus labios, marcados por el tiempo y el ir y venir de algún que otro purillo fino. Rompe a reír el solo, seguramente un chiste malo que no será capaz de reproducir. A su lado, pasa un chica, seguramente, le triplique la edad, ella dice "señor, creo que este pañuelo es suyo" y el con una sonrisa cautivadora de viejo galán contesta "Ay de mí, si tu me dices ven lo dejo todo. Pues si mi chica, es mío gracias" La pobre muchacha, sonríe medio enrojecida por el rubor de un piropo con tanta elegancia ejecutado por un viejo zorro que intencionadamente había dejado un pañuelo a escasos diez metros de él, al ver a aquella linda rubita de ojos azules.

No recomendado para almas sensibles.

Apunto rápidamente a su frente,¡ y el muy hijo de puta ni se inmuta! Siquiera cuando penetro la boca de su pequeño con un pica-hielos, ni cuando su hija, suplicando clemencia al ir apagando un paquete entero de tabaco, cigarrillo a cigarrillo, en su brazo primero, en su pecho después y por último en su linda carita. Tomo mi navaja favorita y el filo amenazante en la entrepierna de su mujer apenas inquieta su perturbadora sonrisa. Sus gritos casi me dejan sordo, ¡puta zorra!, "Si tienes que tener costumbre de que te sangre eso ¡Cerda!" digo ya nervioso. Enciendo un pitillo todavía con algo de sangre de su linda criatura rubia y me seco el sudor de la frente y le miro, se que su mujer no tardaría más de 10 minutos en morir, lentamente desangrada, que su hijo, si yo no lo mataba, tendría un trauma de por vida, y su niña, jamas podría salir a la calle a consecuencia de sus heridas, "Hermano, solo quiero que me digas lo que necesito saber, sabes que es solo el principio, te prometo darles una muerte sin más sufrimiento y te dejaré libre para tu venganza, pero ahora dime"se lo susurro palabra a palabra, despacio "¿Dónde...cojones...está...Mell?" Sin relajar la mueca, entorna la mirada, cierra los ojos y explica tranquilo "Hermanito, tu eres Mell"

Degradado.

Me miro al espejo y veo que llevo al menos tres días sin afeitarme, otros tantos siquiera que el agua rozara mi piel a excepción de cuando sentado, cada mañana, leo las etiquetas de un champú que no es mío. El olor comienza a ser insoportable hasta para mí pero me da igual. Apago la luz y el sonido de la pobre pletina de plástico chocando con otra, me da una compañía que hacía días que no conocía. Camino despacio por el pasillo y veo la cama, aun deshecha, y todavía con su olor y algún que otro pelo inclemente que ya comienzan a tomar otro destino que no es mi cabeza. Cierro la puerta, no quiero que se mueva nada, espero preservar un poco mas de tiempo su presencia. El suelo de la cocina comienza a ser problemático. Antes era de un color crema y ahora parece que se hubiera derramado algo de petróleo por lo negro y pegajoso pero bueno, en la nevera aun queda algo de fruta, medio limón seco, y ricos condimentos, un par de bolsitas de ketchup de alguna hamburguesería, el desayuno perfecto. Agarro un puro que aun me duran desde el viaje a Cuba de la luna de miel y lo enciendo como me enseñó un desdentado dependiente que tenía uno mas largo que su propio brazo. Llueve y dejo que las horas se amontonen como las gotas en esa pequeña maceta roja y no vuelve, y el puro se consume perezosamente entre mis labios y mano. El cielo, cada vez mas oscuro, no cesa en su empeño de derramar agua y más agua en la ciudad y en mi mundo cada vez más gris y ahogado. Inesperadamente, noto calor en mi mano e ilusionado contemplo como el puro, está muy cerca. Una honda calada, abro la ventana y lo arrojo con desdén. ¡Aire fresco en mis pulmones y en el viciado entorno! Y oigo la puerta y emocionado la abro y sorprendentemente es el cartero¡ y me da una pequeña carta con tu letra! Desgarro suave el sobre teniendo cuidado máximo de no dañar tu caligrafía y leo la misiva. Rueda una lagrima y cae sobre el folio inmaculado, dejo el sobre primero y encima el texto en la mesa del salón e ilusionado voy al baño. Me afeito con cuidado pero sin demora, debo llegar rápido a la cafetería francesa rosa al lado de la ría de Donosti.

mmm ni idea

"En pos de una caricia encontré..." Mierda, ¡No! "Tus manos rozaban mi mellada barba bicolor" ¡Ostia puta! ¿Es que no me va a salir nada? Miro un puro con desdén y lo caliento con un par de cerillas y le doy la primera y larga calada. Lo dejo en el cenicero improvisado y trato de centrarme mientras escucho una canción melancólica y de pronto surge algo:
" Cuando tu sonrisa roza mi corazón, cuando tus labios dice algo cálido, cuando tus manos acaricia lo que no es mi ser, cuando tu mirada silenciosa grita a voces lo que late en tu corazón vehemente es en ese instante cuando veo lo que no puedo describir con estas manos y si con un beso. Es curioso esto a lo que llaman amor, cada día tengo una refrescante sensación de felicidad al saber que estoy a tu lado para emprender un camino que se me antoja incierto pero, tranquilo a tu lado. Solo puedo decirte, te quiero."
Doy otra calada al puro, lo releo y exclamo. "¡Vaya basura! Pero creo que le gustara"

sobre tu moto

El motor late potente a escasos centímetros de mí. El viento se corta contra la rueda primero, con la frontal después y con mi pecho por último.El embrague y el pedal de marcha se sincronizan en una bella sinfonía de revolución, escape y aceleración que, solo quienes viajan a lomos de su moto, se pueden deleitar. El asfalto, el viento, el ruido, el olor a rueda caliente, el sonido del escape al enfriarse, el rugir del motor. Cuando ruedas, ya sea en custom o en racing, la sensación de libertad es inigualable. Eres tu contra el viento que te frena, tu contra la brea que te abrasa, tu contra los coches y los camiones torpes. Sonríes porque sabes que, quien a encontrado la senda de la dos ejes, ya no es el mismo, ahora es libre.

A lo siciliano

Sonaba de fondo un piano antiguo con una canción pasada de moda tocada por un alfil desgarbado de treinta y pocos. Unas risas por allá, algún que otro borracho y bueno yo. Estaba esperando y tomé un pequeño libro de bolsillo que siempre llevaba encima. El marcador de páginas, un trozo de papel mal plastificado con un par de frases que ya no eran legibles y retomé mi lectura. Ya pasado un rato, y un par de vasos con hielo, se sentó a mi lado a quien llevaba tanto tiempo esperando. Recuerdo lo que dijo a pesar de lo rápido que hablaba "Vamos al hotel" y contesté con celeridad "¿Al Ritz o a la pensión Loli?" no dijo nada más y comenzó a salir despacio por la puerta. Por mi parte dejé el maletín de piel marrón donde estaba y le seguí. A los diez metros escasos saqué un mando a distancia y pulsé el botón. La cafetería estalló en mil pedazos. El dueño debía dinero.

Me miraba a los ojos.

Creo que me miraba a los ojos, aun estando muerto, creo que me miraba. Hacia unos instantes había sacado la navaja de mi bota para defenderme de su ataque. Se la lancé con fuerza al pecho y con fortuna partí su corazón. Se desplomó al suelo clavando sus ojos en los míos con un gesto en la cara difícil de olvidar. Te juro que me miraba a los ojos cuando a borbotones, por entre el filo de la navaja, escapaba su sangre, su vida. Me metí la mano en el bolsillo interior y saque un puro, mordí la punta y se lo escupí en la cara con desprecio, pero sus ojos aun me seguían. Lo encendí despacio y le di una larga calada. No era la primera vez que terminaba con la vida de alguien, pero si la primera vez que era un conocido, un amigo. Limpié de huellas la navaja, quité la punta del puro y la saliva de su cara y cerré sus ojos para siempre. Decidí dejar la navaja clavada y eso que era mi preferida. ¡Qué menos joder!

Salí por la puerta despacio, nadie, perfecto. A las cinco y media de la mañana solo borrachos y ladrones pueblan las calles. En una hora amanecería y cobraría el dinero. Pero te lo digo en serio, creo que me miraba a los ojos.

Libertad (Opinión)

Soy más dado a la poesía y relatos cortos, bien sabéis quienes me leéis, que a dar mi opinión sobre algo, pero necesito expresarlo.

El otro día, tomaba un café en la terraza de un bar cuando pasó un niño, de unos 4 años, discutiendo con su madre. Inevitablemente les escuché y el niño decía "Pero mamá, no me dejas ser libre, no me dejas pintar en la pared y si en un papel" la madre le reprendió "Carlos, si pintas la pared, luego hay que limpiarla y no es agradable" Aquella charla entre madre e hijo, me hizo reflexionar sobre lo que es la libertad. Para mí, no es ir a tomar un café cuando me apetece, ni coger la moto y hacer rutas hasta que el culo se me canse, para mí va un poco más allá. Es cierto que lo que tenemos por libertad, lo que no han inculcado desde pequeños, es bonito, fantástico y jodidamente real. ¡Qué grande ir a quedar con la cuadrilla para ir de cañas! ¡Que bueno hacer kilómetros con la moto! ¡Qué genial estar con la novia y que feliz me hace! ¡Puedo ir a donde quiera! ¡Puedo hacer lo que sea! Pero ¿y si todo eso no fueran mas que barrotes, verjas y cercos que realmente nos coartan nuestra verdadera libertad? Hubo un tiempo en el que me preguntaba que si fuera libre, iría donde fuera, haría lo que fuese, estaría donde fuere. Claro, luego creces, estudias, trabajas, no puedes y no le das más importancia porque estás lo bastante ocupado para no pensar en ello. Vives para trabajar y no trabajas para vivir. Seguramente estarás pensado ahora, "Pues soy libre porque hago lo que me da la gana" ¿Realmente es así? Lo curioso es que trabajamos para conseguir dinero y comprar cosas que no necesitamos en su mayor parte y no haces lo que te da la gana pues estás sujeto a una sociedad corrupta, a un gobierno siempre sucio que te controla sin que te des cuenta, o ¿acaso notas la diferencia entre que gobierne un partido u otro? Bueno si, uno te da banderitas y el otro te las quita, pero en realidad, ¿hay un cambio sustancial? Yo al menos no lo noto. Ni para bien, ni para mal. Es la misma mierda con desodorante y edulcorante de siempre que, tan facilmente, fagocitamos y aceptamos sin más. Creo, que el único momento en el que me siento libre es cuando escribo porque, dejo mi mente volar.

Un recuerdo, o no.

Y me miró a los ojos y le pregunté "¿De qué quieres que escriba?" y ella, como era costumbre, se ruborizó mirando al suelo y dijo "Tu y yo, donde sea y haciendo lo que sea" así pues tomé la pluma que acababa de regalarme y escribí despacio:

"El sol ya se escondía por entre los acantilados escarpados empequeñecidos por la inmensidad del mar Cantábrico rompiendo implacable contra las costas de Donosti. Sonreía desde donde nos encontrábamos y ella me apretó cariñosamente mi mano. No hacia falta decir nada, el paisaje y las sutiles caricias entre nosotros bastaban. La moto aun estaba caliente, mis hombros cansados por el viaje, sus labios húmedos por la pasión. Saqué la petaca y sorbí un sorbito y me encontré al instante con su pequeña boca rozando la mía para robarme un poquito... Se sentó entre mis piernas e hizo que le rodeara con mis brazos. El viento movía suave su ondulado cabello. El rumor de las olas me hizo despejarme y sonreír al ver que no soñaba, que era real."

Lo leyó un par de veces y me miró despacio, "Sabes que nunca pasó así." y contesté riendo levemente "Es cierto, no he puesto que lo escribí en ese momento" y entonces el sol terminó por ocultarse por entre los acantilados escarpados, empequeñecidos por la inmensidad del mar Cantábrico...

En medio de la noche.

Había un silencio que me asustaba, por eso me desperté sobresaltado a eso de las 3:37 y miré a lo lejos mi habitación esperando ver algo en aquella oscuridad. Traté de regresar al mundo de Morfeo pero, por más que lo intentaba, no lograba descansar. Decidí levantarme y en la noche salí del refugio que era mi cama. Me puse la bata, hacía frío, lo mejor para dormir tranquilo, y pasé al largo pasillo. A oscuras, por no prender la luz, el corredor se me presentaba infinito y allí, una pequeña, tenue y nívea luz que desde la ventana se abría paso. Era la luna que intimidaba a las estrellas. Un chisqueo de las brasas de la pequeña chimenea me llamó y pasé al salón. Tomé el atizador y miré el rojo infernal de las ascuas. Al remoberlas jugueteaban, saltaban y se partían. Sin pensarlo demasiado deposité con sumo cuidado un un cuarto de de tronco seco para que se consumiera. Me preparé una desproporcionada copa un patxarán corto. Al sentarme en el butacón de terciopelo gris y hundirme entre sus mullidos cojines no pude evitar ponerme a pensar. No se si fue el patxarán en mi ser, el rojo mortecino de las ascuas, la ténue luz de la luna, el confort del butacón pero noté el impulso de, en la soledad de mi casa, ponerme a escribir. Corrí emocionado al escritorio, encendí la pequeña lamparita y comencé. Los pedazos de papel se agotaban deprisa, debí recargar la pluma unas siete veces, hasta emocionado al terminar, clave la punta de la pluma en la mesa manchándola de tinta. Y allí estaba una pequeña novelilla que jamás publiqué y nunca leí por miedo a despertarme.